La escisión es evidente cuando en un ojo hay pestañas y en el otro no; mi noche y su pugna con mi día. 

Necesitamos del amor más de lo que nos permitimos admitir. Y creemos en él en tanto posibilidad de nuevas y mejores esperanzas. Y creemos que puede ser y renacer tras morir sin necesidad de entregarnos a él en cada paso. Pero en ocasiones amanecemos sin conocerlo realmente, sólo por fragmentos, y dudamos de su autenticidad. Tal vez cada momento y paso era necesario. ¿Será que todo esto ha ocurrido? ¿Nos enfrentamos a otra ficción? ¿Deseamos ser deseo? 

O no. Pretextos para mantener bilis negra en producción nociva. 

Lo juzgamos siempre a partir de y posteriormente a la ausencia. Entonces, ¿cómo saber si tenemos versiones reales, fieles, acertadas de lo que es? ¿Y cómo se atreven tantas palabras a prejuzgarlo definiéndolo sin piedad? 

Lo más ácido y doloroso sigue siendo lo más fácil: desamor pastel. Y su máscara que es doble—fantasma—mentira—contraparte—oposición—reflejo—contrario: la plástica, efervescente, abrumadora, nítida  y molecular maravilla de ser capaz de amar.

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