Viðrar Vel Til Loftárása

(En) Það Besta Sem Guð Hefur Skapað

Er Nýr Dagur

—Sigur Rós

★ No. Nada pesa más que el desasosiego de ver caer esperanzas y fe.

☾ Ella no encuentra formas ni impulsos para escribir sobre algo que no sea su profunda inconformidad con lo que cree que divide su interior de su exterior. Pero es realmente el pánico de no conocer nada inmediatamente después de su piel lo que la obliga a mentir.

♊ Renunciar. Él decidió renunciar irresolublemente al amor. Pessoa. Yo no pude.

♡ Si es necesario expiar todo esto culpando al pequeño, lo haremos. Él mintió, se escondió, arrojó la plancha y deshizo tira a tira las capas de piel del rostro de su madre. Y por eso, volvió.

♧ ¿Cuántas cosas has r e a l m e n t e decidido?

☥ No. Todo lo niego. Lo negativizo. Lo vomito en escala de grises. En burbujas. Esferas silentes y espacios en blanco que no son ni ausencia ni silencio ni instante implotando sino defecación vacía de pasión. 

☂ (Metáforas.) Yo puedo hablar de mí. Puedo recordar que hay plumas que descienden por mi garganta hasta aguar mis ojos y obligarme a perder y expulsar la bilis de lo que quiero ser pero lucha por alejarse de mí y prefiere podrirse en el piso a permanecer dentro de esas paredes. Si hablas, en una nube gris y gordita se dibujará mi boca perdiendo poco a poco la lengua, los dientes y la voz. Vomitar y vomitarnos me quita la voz, me anula, ya no tengo rostro ni una manera de gritar o de c o m u n i c a r m e. Pero te miento con las pestañas de los párpados que perdí y guardo ahora en un bolsillo. No hablaste de mí. Ni me oíste. Me leíste como si yo fuera esta sucesión de nadas instantáneas, como si entre tus ojos y estas letras se filtrara mi espíritu. La ilusión de mi voz al leerme es la garantía de que después de todos estos intentos, eróticos e infantiles, no puedo ni susurrarte ni llamarte a gritos. Aquí sólo retumba un eco derramado como arena. 

♪ Ya es insistente: eco = arena.

☩ J'ai peur de ces mots; ils parlent avec leurs mains. Et ils m'ont révélé la couleur de mes yeux: les larmes du soleil qui devra mourir.

♮ Sólo otra ciudad con otros pisos, otro smog, otros muertos y otros modos de sordera me sube el ánimo. Sólo otro lugar para adecuar una nueva lista de canciones optimistas y más amarillas que todas estas letras. Sólo otro espacio para empezar a armar canciones, para organizar causas y efectos y para escribir parada con pluma, durante horas y horas.

☁ ¿Qué hay de las imágenes de tu tía Sofía? Ella era espía.

☄ Hablemos hablemos hablemos caminemos y armemos nuestro laberinto primavera por las calles asquerosas y profanadas de este rincón mentiroso al que nos mandaron a mordernos las uñas.

☀ indiferencia silencio desilusión perdón llanto desempolvar fragilidad cristal misericordia orgasmo mutilada antibiótico masoquismo índigo divinidad mantra jugo

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